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Alvaro Barriuso – música

no es solo música

mes

enero 2018

Para papá

Hoy hace setenta años que nació Tino, mi padre.

Tal día como hoy, hace siete años, quise estar con él en el día de su cumpleaños y no pude. No pudo ser, la realidad se impuso, y me costó aceptarlo, así que fui a mi casa y traté de hacer algo bonito para él. Una felicitación musical. Una postal sonora para llevar en el móvil, algo. Compuse y grabé esta pieza en el día, sin más pretensiones que las de sentirnos más cerca, un acto privado de amor familiar.

Hoy sería su setenta cumpleaños. He despertado recordando aquél 30 de enero de 2011. Supongo que resulta más fácil que enfrentarse a este 30 de enero de 2018.

Así que hago público aquél momento de cariño convertido en música por la limitación y la distancia, para enviar un mensaje de amor a través del espacio y del tiempo.

La vela ya la sopla el viento.

 

Álvaro Barriuso

 

 

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Ayer murió Ursula K. Le Guin

Ella siempre estuvo ahí.
Su cuento comenzó antes de que yo naciera.
Su canto estaba ahí para otra gente
antes de que yo llegara.

Llegué completamente adolescente
para escuchar la historia de un mago
perseguido por su sombra
en una tierra donde el nombre verdadero
de una persona era un sonido poderoso.

Tu nombre verdadero, joven.
¿Habías pensado alguna vez en ello?

Después viajé varios años en busca de muchas cosas.
Y cuando estuve preparado llegué a la historia del Valle.

Para volver del viaje,
para volver a casa
justo a tiempo de algo.

A través de sus palabras
recibí unas canciones
como si fueran dones.
Aprendí que entregar es
posiblemente
más seguro que conservar.

Después recibí las historias
de Rocannon, de la CIudad de Ilusión,
de un mundo que se llamaba a la vez Bosque y Madera,
donde el sueño es más real que la vigilia
y cuando un hombre es capaz de traer algo
del sueño a la vigilia, se le considera un dios,
durante un tiempo.

Y la canción de Lavinia, nieta de Fauno,
la que escuchó al poeta en sueños
y conoció su destino…

Úrsula tejía palabras sobre papeles:
textos para abrigar la mente,
para que los pensamientos trepen
y encuentren luz,
para que los espíritus
tengan anhelos y esperanza,
para construir conciencias.

Ya no podré visitarla como una vez imaginé.
Pero se que aún quedan cuentos por contarme,
cuando esté listo para llegar a ellos,
que seguirán estando aquí cuando yo muera
sus palabras, sus gentes, su canto con el mío.

Álvaro Barriuso

//

PS: Si esto fuera el Valle, si fueramos la gente Kesh, estaríamos cantando las canciones para ir al oeste hacia el amanecer. Le estaríamos cantando:

La cuarta canción

No mires atrás.
Estás entrando.
Lo estás logrando.
Estás llegando. 
La luz creciendo. 
Aquí está oscuro. 
Mira adelante.

La quinta canción

Las puertas de las Cuatro Casas
están abiertas.
Ciertamente están abiertas


canciones extraída de "El eterno regreso a casa" de Ursula K. Le Guin
Edhasa 1989

 

La voz de tu padre

Esta semana vino la cartera a traer un paquete. Me encontró concentrado tocando cadencias al piano. Tuve que salir a abrir la puerta de la calle, donde mantuvimos la típica conversación sobre identidades y procedimientos, pues el paquete estaba a nombre de mi madre y mío. Mientras firmaba en la máquina de Correos, la cartera me dijo “tienes la misma voz que tu padre”.

“Tienes la misma voz que tu padre”, dijo la cartera mientras yo firmaba en la maquinita de Correos. Habíamos mantenido una corta conversación sobre mi identidad y los destinatarios del paquete, y yo estaba algo distraído, porque el timbre me había sacado de una rueda de transporte al piano. Me sentí halagado. “Me acuerdo de él, de cuando venía a entregarle el correo…” aclaró con ojos tristes cuando levanté la mirada de la pantalla a su rostro. Apenas acerté a decir gracias mientras ella se alejaba sin darme la oportunidad de preguntar.

¿…?

 

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Subí las escaleras observando el remite: Eduardo Fraile. Dentro, su libro “Me asomo a la ventana y pasa un ángel”. En la página 63, un retrato de mi padre.

¿…?

Álvaro Barriuso

 

 

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